O Garanhão de Pelotas: Nem pensar!

9 de jul. de 2010

Nem pensar!

Reprodução/iG

Tá bem, esse Bruno é uma baita bandido, um sanguinário, frio, desumano... Mas eu só queria ver a cara que você faria quando, dobrando uma esquina, à meia-noite de uma sexta-feira, você batesse de frente com esses dois aí que o estão escoltando.

AH/VENTURAS DO GARANHÃO

Ainda que, lá pelo início de 1980 ou mais ou menos por aí, naquela antiga noite carioca, à orla de uma mesa no barzinho Garota de Ipanema, Fausto Wolf - um dos rebeldes do Pasquim tenha proclamado sob a euforia de mais um colarinho maduro que "esse cara existe! O Garanhão de Pelotas existe!", eu garanto e juro por tudo que é mais sagrado que ele não passa de mera ficção.

É cria dos mordazes e implicantes feitores de apelidos; nasceu da judiaria daqueles que botam rótulo em tudo e em todos, só pelo prazer de cutucar leões com vara curta, azucrinar o clima, achincalhar quem vem de lá...

E todo mundo sabe, apelido só pega quando incomoda. Reclamou, pegou. Pelotas tem a fama que tem porque teima em dizer que não é nada disso que andam falando a vida inteira, espalhando pelo Brasil adentro, pelo mundão afora.

Falo de cadeira. No meu primeiro dia de Colégio Gonzaga, um grandalhão cercado de sua patotinha de maus alunos, maus e batutas, me chamou de Narigudo. Fiquei furioso diante daquela injustiça, esperneei, pedi briga. Briguei. E apanhei.

O pior: fiquei sendo Sérgio Narigudo até o curso ginasial, quando saí de lá e - imagine! - fui para o Santa Margarida, até então um educandário de confissão luterana e só para meninas. Inaugurei logo os colchões do ginásio coberto das aulas de ginástica.

Aí meu codinome foi outro. Tinha mais a ver com o cabeçalho do blog. O que as gurias medonhas conversavam nos toillets davam descarga por lá mesmo. Não reclamei do apelido. Ele não pegou.

Neste espaço, sempre que possível, terá Ah/Venturas do Garanhão. Mesmo que o herói não seja ele, invariável e compulsoriamente, o protagonista será O Garanhão de Pelotas.

PELOTAS, MINHA CIDADE

Minha cidade é uma enorme sala de recordações... / De alma, de vida e emoções. / É um pouco de mim mesmo / correndo pelas artérias do tempo; / um pouco de brisa e muito de vento. / Luz do sol encobrindo colinas/ a beleza infinita de suas meninas / e estrelas vadias passeando na noite. / É brilho de lua, gota de orvalho; / paz de mil sonhos e um velho carvalho./ É praça e esporte, arte e cultura; / paz e amor na forma mais pura. / Minha cidade é o carro-de-lomba / de uma criança que tomba; / riso de gente, gente que sente / é tradição de velhos e moços, / de pai e irmão, / dos amores com brilho / da mãe que "parte o seu coração e entrega sorrindo um pedaço a cada filho". /Minha cidade é muito de mim / de campos em flores, / de muitos amores, / de rosa e jasmim / de uma paixão dessas sem fim. / É fé e orgulho, / som e barulho; /pedra e cascalho, asfalto e cimento / e o mito concreto que vence o lamento. / Minha cidade é História / é a minha memória / que um dia falece em dado momento./ É trânsito doido, egarrafamento / e o carro de boi que um dia se foi / no rumo da Sorte./ É um canto do Sul / que vive a olhar de frente pro Norte. / Minha cidade é um céu sempre azul / é uma pátria pequena que eu tenho no Sul. (Sérgio A. O. Siqueira - Verão de 1968)

No rodapé do blog: História e Origem do Garanhão de Pelotas

PORTEIRA DA MINHA PÁTRIA

Imagine aí, o mapa do Rio Grande do Sul. Pronto! É um enorme garrafão com o gargalo emborcado para o oceano Atlântico e com os fundos virados para o resto do resto do Brasil.

Tente agora destampá-lo com a mão. Aí... Isso mesmo, você acaba de empurrar a rolha pra dentro.

Esqueça o garrafão. Pense no vinho. Sirva-se... Ahh, essa rolha enjoada ficou no meio do caminho. Faz com que o líquido chegue saltitante às taças que você quer usar num brinde à liberdade, à alegria, às coisas boas da vida, ao jeito requintado de ir levando.

Esqueça o vinho; esqueça o garrafão; esqueça essa coisa aí de ir levando. Pense no mapa do Rio Grande do Sul. isso, é justamente ali, entre o estado gaúcho e o Atlântico que está aquela rolha chamada Pelotas - uma cidade atravessada na garganta do sul do Sul.

É por ali que, obrigatoriamente, tem que passar o conteúdo que escorre para o mar. E a recíproca é verdadeira, tudo que é do mar não enjoa. Para banhar o Brasil, se vier do oceano, só passa com o salvo-conduto e se a Princesa desarrolhar.

Pena que essa localização seja vista até agora pelos próprios filhos que a terra pariu apenas como um acidente geográfico. Ledo engano, é geopolítico.

Se como geopolítico tivesse o estratégico ponto sido olhado por bons olhos, desde os tempos das charqueadas, os pelotenses teriam sido os inventores do primeiro grande pedágio nacional: teriam construído ali, onde fizeram a Ponte do Retiro, uma porteira que seria aberta para quem quisesse passar... Desde que pagassem e não bufassem.

E então com toda razão e melhor do que ninguém, os pelotenses seriam os pioneiros no uso e abuso da expressão popular pagando bem, que mal tem?!?

Antes e acima de tudo, Pelotas seria hoje o lídimo e própsero Distrito Federal de um país amigo chamado Brasil Província de São Pedro.

Melhor, mil vezes melhor, um país de São Pedro do que um Brasil Da Silva desses que a gente tem que engolir.

A história brasileira só não se fez assim porque a têmpera citadina não é separatista. Ainda bem. É assim que eu gosto dela. Pelotas continua a mesma, só um pouco mais velha.

É assim mesmo, do jeito que ela é e que sempre foi, que eu a vejo sempre como "uma pátria pequena que eu tenho no Sul".

O ANARQUISTA FINAL

O Garanhão de Pelotas não foi na sua vida de animal social, uma entidade devidamente inserida no contexto, a ponto de ser hoje um anarquista da cabeça aos pés, como queria e devia.

É mais rebelde do que anarquista; mais revoltado do que rebelde. Não aconselha ninguém a ser um anarquista; muito menos diz que não.

É que chegar ao anarquista arte-finalizado, completo e puro é tão inalcançável quanto viver felicidade o tempo todo. É como tentar escrever o assobio. Tente. Você vai descobrir a loucura.

JURAR EM FALSO É PECADO

Está no blog de Cláudio Humberto, o Bateu-Levou do Brasil dos tempos de Collor:

DF: empresário jurou de morte governador e vice

O dono do Grupo Amaral, Dalmo Amaral, 78, cujas empresas estão sob intervenção do governo do Distrito Federal, ameaçou assassinar o governador Agnelo Queiroz (PT) e seu vice Tadeu Filippelli (PMDB), diantes de várias testemunhas, quando equipes do governo assumiram o controle de suas três empresas de ônibus, segunda-feira (25).

Exaltado, o empresário se referiu a “contas a ajustar” com Fillippelli, que comandou a operação.

RODAPÉ - O que Dalmo Amaral precisa ponderar, agora que se encontra no "outono da vida" e próximo a prestar contas ao Arquiteto do Universo é que jurar em falso é pecado mortal.

MERCADO CONSOLIDADO

Mais um resgate dos bons tempos do Rio que não explodia bueiros, feito por Carlos Eduardo Behrensdorf, o Heron do jornalismo bissexto e folgado como ele só.

IDOSOS E HOMOSSEXUAIS ESQUENTAM CONSUMO

Por: Carlos Eduardo Behrensdorf

Novos tempos, novos mercados. Novos
mercados, novos ganhos. A credibilidade dos cartões de crédito afastou ou mascarou velhos e fortes conceitos e preconceitos tendo como alvo homens velhos e mulheres velhas, homossexuais e lésbicas, sozinhos, sozinhas, acompanhados ou acompanhadas, sem haver preocupação ou restrição sobre quem acompanha quem.

Os armários abriram geral.

Entre os que se prepararam e se preparam
para o chamado novo nicho de mercado estão à hotelaria, restaurantes, bares, boates, cruzeiros, pacotes para passeios dentro e fora do Brasil, lojistas de todos os setores.

Assim, tudo o que antes era negado a
gays e lésbicas, forçando a uma auto-segregarão caiu, diante da atraente e indefensável avenida do consumo para clientes especiais e com capacidade de
consumo de média para boa ou muito boa.

Se não me engano, a primeira boate de
lésbicas que vi no Rio de Janeiro ficava na velha e sempre acolhedora Galeria Menescal na Nossa Senhora de Copacabana e se chamava “L’Étoile”.

Os homos ocupavam a Galeria Alaska, no Posto Seis de Copacabana na Avenida Atlântica. Por lá havia um boteco barra-pesada, o Rolando, de um pernambucano que vendia uma cachaça de primeiríssima.

Na velha galeria a fauna era variada: jogador de futebol, piranha, patricinha bêbada, garota de programa, gays de todas as classes, garotos de programa, músicos, artistas de TV e cinema, donos de grandes casas de turismo, comerciais, presidentes e diretores gays de grandes empresas.

Nos anos sessenta os play boys chegavam de lambreta
e corrente na mão. A pancadaria era geral e quem tinha perna fugia mesmo tropeçando no salto alto do sapato.

Nos anos 70 a barra ficou mais leve. Na área
funcionavam os bares da Atlântica, os botecos pé sujo de dentro da galeria, cinema, teatro e uma das mais famosas discotecas da época, o Sótão Disco Club.

O Sótão era uma discoteca gay, destinada a homossexuais e simpatizantes, os donos eram gays assim como o gerente, o chapeleiro, o guardador de casacos e bolsas na imitação de casas
noturnas da Europa.

Todos eram bibas e o Sótão tornou-se uma verdadeira
“Bibalônia”.

Por lá mataram Almir, um baixinho invocado que jogou pelo Vasco, Flamengo e Bangú. Se não foi isso foi quase isso.

No início da década de 60 era desse jeito: homem que não era homem era veado, bicha ou travesti; mulher que não era mulher era paraíba, machorra ou
sapatão e garoto de programa era michê.

Houve uma época distante na qual o Ministério das Relações, o Itamaraty, resolveu dar um refresco aos homossexuais e alcoólatras da casa de Rio Branco. Vinícius de Moraes estava na lista dos
dispensados.

Dizem os amigos e relataram os cronistas da época que, ao chegar ao aeroporto, Vinicius já anunciou aos presentes: “Eu sou bêbado!”.

E foi pra Ipanema abrir os trabalhos.

O Garanhão de Pelotas

9 de jul. de 2010

Nem pensar!

O GARANHÃO DE PELOTAS - Papakus vira Dadakus(*)

COISAS DE BRASÍLIA

HAI-KAI - Kaia Nessa