O Garanhão de Pelotas: AMY WINEHOUSE ENCONTRADA MORTA

23 de jul. de 2011

AMY WINEHOUSE ENCONTRADA MORTA

A cantora mais poplouca da música britânica tinha 27 anos foi encontrada morta às quatro da tarde (horário local) na sua casa, em Londres. Isso mesmo, assim como você, todos acham que foi por overdose. Winehouse veio uma única vez ao Brasil. Foi em janeiro para realizar uma série de shows. Deixou por aqui um rastro de bons espetáculos, droga, bebida e rock'n roll.

AH/VENTURAS DO GARANHÃO

Ainda que, lá pelo início de 1980 ou mais ou menos por aí, naquela antiga noite carioca, à orla de uma mesa no barzinho Garota de Ipanema, Fausto Wolf - um dos rebeldes do Pasquim tenha proclamado sob a euforia de mais um colarinho maduro que "esse cara existe! O Garanhão de Pelotas existe!", eu garanto e juro por tudo que é mais sagrado que ele não passa de mera ficção.

É cria dos mordazes e implicantes feitores de apelidos; nasceu da judiaria daqueles que botam rótulo em tudo e em todos, só pelo prazer de cutucar leões com vara curta, azucrinar o clima, achincalhar quem vem de lá...

E todo mundo sabe, apelido só pega quando incomoda. Reclamou, pegou. Pelotas tem a fama que tem porque teima em dizer que não é nada disso que andam falando a vida inteira, espalhando pelo Brasil adentro, pelo mundão afora.

Falo de cadeira. No meu primeiro dia de Colégio Gonzaga, um grandalhão cercado de sua patotinha de maus alunos, maus e batutas, me chamou de Narigudo. Fiquei furioso diante daquela injustiça, esperneei, pedi briga. Briguei. E apanhei.

O pior: fiquei sendo Sérgio Narigudo até o curso ginasial, quando saí de lá e - imagine! - fui para o Santa Margarida, até então um educandário de confissão luterana e só para meninas. Inaugurei logo os colchões do ginásio coberto das aulas de ginástica.

Aí meu codinome foi outro. Tinha mais a ver com o cabeçalho do blog. O que as gurias medonhas conversavam nos toillets davam descarga por lá mesmo. Não reclamei do apelido. Ele não pegou.

Neste espaço, sempre que possível, terá Ah/Venturas do Garanhão. Mesmo que o herói não seja ele, invariável e compulsoriamente, o protagonista será O Garanhão de Pelotas.

PELOTAS, MINHA CIDADE

Minha cidade é uma enorme sala de recordações... / De alma, de vida e emoções. / É um pouco de mim mesmo / correndo pelas artérias do tempo; / um pouco de brisa e muito de vento. / Luz do sol encobrindo colinas/ a beleza infinita de suas meninas / e estrelas vadias passeando na noite. / É brilho de lua, gota de orvalho; / paz de mil sonhos e um velho carvalho./ É praça e esporte, arte e cultura; / paz e amor na forma mais pura. / Minha cidade é o carro-de-lomba / de uma criança que tomba; / riso de gente, gente que sente / é tradição de velhos e moços, / de pai e irmão, / dos amores com brilho / da mãe que "parte o seu coração e entrega sorrindo um pedaço a cada filho". /Minha cidade é muito de mim / de campos em flores, / de muitos amores, / de rosa e jasmim / de uma paixão dessas sem fim. / É fé e orgulho, / som e barulho; /pedra e cascalho, asfalto e cimento / e o mito concreto que vence o lamento. / Minha cidade é História / é a minha memória / que um dia falece em dado momento./ É trânsito doido, egarrafamento / e o carro de boi que um dia se foi / no rumo da Sorte./ É um canto do Sul / que vive a olhar de frente pro Norte. / Minha cidade é um céu sempre azul / é uma pátria pequena que eu tenho no Sul. (Sérgio A. O. Siqueira - Verão de 1968)

No rodapé do blog: História e Origem do Garanhão de Pelotas

PORTEIRA DA MINHA PÁTRIA

Imagine aí, o mapa do Rio Grande do Sul. Pronto! É um enorme garrafão com o gargalo emborcado para o oceano Atlântico e com os fundos virados para o resto do resto do Brasil.

Tente agora destampá-lo com a mão. Aí... Isso mesmo, você acaba de empurrar a rolha pra dentro.

Esqueça o garrafão. Pense no vinho. Sirva-se... Ahh, essa rolha enjoada ficou no meio do caminho. Faz com que o líquido chegue saltitante às taças que você quer usar num brinde à liberdade, à alegria, às coisas boas da vida, ao jeito requintado de ir levando.

Esqueça o vinho; esqueça o garrafão; esqueça essa coisa aí de ir levando. Pense no mapa do Rio Grande do Sul. isso, é justamente ali, entre o estado gaúcho e o Atlântico que está aquela rolha chamada Pelotas - uma cidade atravessada na garganta do sul do Sul.

É por ali que, obrigatoriamente, tem que passar o conteúdo que escorre para o mar. E a recíproca é verdadeira, tudo que é do mar não enjoa. Para banhar o Brasil, se vier do oceano, só passa com o salvo-conduto e se a Princesa desarrolhar.

Pena que essa localização seja vista até agora pelos próprios filhos que a terra pariu apenas como um acidente geográfico. Ledo engano, é geopolítico.

Se como geopolítico tivesse o estratégico ponto sido olhado por bons olhos, desde os tempos das charqueadas, os pelotenses teriam sido os inventores do primeiro grande pedágio nacional: teriam construído ali, onde fizeram a Ponte do Retiro, uma porteira que seria aberta para quem quisesse passar... Desde que pagassem e não bufassem.

E então com toda razão e melhor do que ninguém, os pelotenses seriam os pioneiros no uso e abuso da expressão popular pagando bem, que mal tem?!?

Antes e acima de tudo, Pelotas seria hoje o lídimo e própsero Distrito Federal de um país amigo chamado Brasil Província de São Pedro.

Melhor, mil vezes melhor, um país de São Pedro do que um Brasil Da Silva desses que a gente tem que engolir.

A história brasileira só não se fez assim porque a têmpera citadina não é separatista. Ainda bem. É assim que eu gosto dela. Pelotas continua a mesma, só um pouco mais velha.

É assim mesmo, do jeito que ela é e que sempre foi, que eu a vejo sempre como "uma pátria pequena que eu tenho no Sul".

O ANARQUISTA FINAL

O Garanhão de Pelotas não foi na sua vida de animal social, uma entidade devidamente inserida no contexto, a ponto de ser hoje um anarquista da cabeça aos pés, como queria e devia.

É mais rebelde do que anarquista; mais revoltado do que rebelde. Não aconselha ninguém a ser um anarquista; muito menos diz que não.

É que chegar ao anarquista arte-finalizado, completo e puro é tão inalcançável quanto viver felicidade o tempo todo. É como tentar escrever o assobio. Tente. Você vai descobrir a loucura.

JURAR EM FALSO É PECADO

Está no blog de Cláudio Humberto, o Bateu-Levou do Brasil dos tempos de Collor:

DF: empresário jurou de morte governador e vice

O dono do Grupo Amaral, Dalmo Amaral, 78, cujas empresas estão sob intervenção do governo do Distrito Federal, ameaçou assassinar o governador Agnelo Queiroz (PT) e seu vice Tadeu Filippelli (PMDB), diantes de várias testemunhas, quando equipes do governo assumiram o controle de suas três empresas de ônibus, segunda-feira (25).

Exaltado, o empresário se referiu a “contas a ajustar” com Fillippelli, que comandou a operação.

RODAPÉ - O que Dalmo Amaral precisa ponderar, agora que se encontra no "outono da vida" e próximo a prestar contas ao Arquiteto do Universo é que jurar em falso é pecado mortal.

MERCADO CONSOLIDADO

Mais um resgate dos bons tempos do Rio que não explodia bueiros, feito por Carlos Eduardo Behrensdorf, o Heron do jornalismo bissexto e folgado como ele só.

IDOSOS E HOMOSSEXUAIS ESQUENTAM CONSUMO

Por: Carlos Eduardo Behrensdorf

Novos tempos, novos mercados. Novos
mercados, novos ganhos. A credibilidade dos cartões de crédito afastou ou mascarou velhos e fortes conceitos e preconceitos tendo como alvo homens velhos e mulheres velhas, homossexuais e lésbicas, sozinhos, sozinhas, acompanhados ou acompanhadas, sem haver preocupação ou restrição sobre quem acompanha quem.

Os armários abriram geral.

Entre os que se prepararam e se preparam
para o chamado novo nicho de mercado estão à hotelaria, restaurantes, bares, boates, cruzeiros, pacotes para passeios dentro e fora do Brasil, lojistas de todos os setores.

Assim, tudo o que antes era negado a
gays e lésbicas, forçando a uma auto-segregarão caiu, diante da atraente e indefensável avenida do consumo para clientes especiais e com capacidade de
consumo de média para boa ou muito boa.

Se não me engano, a primeira boate de
lésbicas que vi no Rio de Janeiro ficava na velha e sempre acolhedora Galeria Menescal na Nossa Senhora de Copacabana e se chamava “L’Étoile”.

Os homos ocupavam a Galeria Alaska, no Posto Seis de Copacabana na Avenida Atlântica. Por lá havia um boteco barra-pesada, o Rolando, de um pernambucano que vendia uma cachaça de primeiríssima.

Na velha galeria a fauna era variada: jogador de futebol, piranha, patricinha bêbada, garota de programa, gays de todas as classes, garotos de programa, músicos, artistas de TV e cinema, donos de grandes casas de turismo, comerciais, presidentes e diretores gays de grandes empresas.

Nos anos sessenta os play boys chegavam de lambreta
e corrente na mão. A pancadaria era geral e quem tinha perna fugia mesmo tropeçando no salto alto do sapato.

Nos anos 70 a barra ficou mais leve. Na área
funcionavam os bares da Atlântica, os botecos pé sujo de dentro da galeria, cinema, teatro e uma das mais famosas discotecas da época, o Sótão Disco Club.

O Sótão era uma discoteca gay, destinada a homossexuais e simpatizantes, os donos eram gays assim como o gerente, o chapeleiro, o guardador de casacos e bolsas na imitação de casas
noturnas da Europa.

Todos eram bibas e o Sótão tornou-se uma verdadeira
“Bibalônia”.

Por lá mataram Almir, um baixinho invocado que jogou pelo Vasco, Flamengo e Bangú. Se não foi isso foi quase isso.

No início da década de 60 era desse jeito: homem que não era homem era veado, bicha ou travesti; mulher que não era mulher era paraíba, machorra ou
sapatão e garoto de programa era michê.

Houve uma época distante na qual o Ministério das Relações, o Itamaraty, resolveu dar um refresco aos homossexuais e alcoólatras da casa de Rio Branco. Vinícius de Moraes estava na lista dos
dispensados.

Dizem os amigos e relataram os cronistas da época que, ao chegar ao aeroporto, Vinicius já anunciou aos presentes: “Eu sou bêbado!”.

E foi pra Ipanema abrir os trabalhos.

O Garanhão de Pelotas

23 de jul. de 2011

AMY WINEHOUSE ENCONTRADA MORTA

O GARANHÃO DE PELOTAS - Papakus vira Dadakus(*)

COISAS DE BRASÍLIA

HAI-KAI - Kaia Nessa